¡Lo conozco!

¿Que quién es?

El tío más crack de Madrid.

PD: En la foto sale con mi amiga Marta, el sábado en Tex Mex.

Estrenamos nueva temporada con un premio; no hay alfombra roja, y eso duele, pero el orgullo me rebosa igualmente. 

Este premio me ha sido otorgado por Laudrey, que publicó en su blog:  “Porque me río leyendo sus experiencias como estudiante de la siguiente generación”. Se agradece, la verdad.

Y paso a contaros las normas del juego -así lo ha llamado ella, que conste, que yo lo llamaría certamen, que mola más-:

1- Una vez se te avisa de que se te ha otorgado la nominación, si aceptas el premio debes colocar el logo del premio en alguna parte de tu blog; hacer una entrada sobre ello, donde hables sobre el blog que te ha nominado.

2- Debes poner un enlace en tu blog al que te ha nominado (si es que no lo tienes ya).

3- Debes nominar al menos a otros 7 blogs que aún no hayan sido nominados nunca, y deberás avisarlos dejándoles un comentario en la última entrada que haya publicado cada uno de ellos. También deberás poner un enlace en tu blog a cada uno de ellos (si es que no lo tienes ya, como antes).

Vamos a ver, como yo voy un pelín de sobrada, he decidido que voy a poner aquí quiénes son mis ganadores, pero no les voy a avisar pidiéndoles que hagan esto porque creo que más de una persona me mandaría a un sitio feo.

Y ellos son:

1-Today tour blog, tomorrow the world. Ana, obvio. Siempre lo digo, esta mujerzuela que me lleva ventaja en clases y en la vida es mi mentora. Si empecé con el blog fue por un culo veo-culo quiero exagerado, y no me avergüenza decirlo. Su bitácora es divertida y tiene de todo. Como la niña estudió Teleco antes que Periodismo es una manitas, así que visitarla merece la pena. Además, ahora también cuenta con otro blog en La Sexta, donde está trabajando y arrasando. Por cierto, chata, desde aquí te aplaudo el morro que le echas.

2-Iván Trejo. Porque me gusta que alguien como él lea mi blog y me comente. La razón es sencilla: persona culta del otro lado del mundo y que tiene un libro de poemas. ¿Qué más se puede pedir para el ego? En su blog podéis encontraros con todo tipo de entradas, desde fragmentos de su propia creación, hasta algo relevante que le haya llamado la atención. Recomendadísimo también.

3-A Cool Girl. La sigo desde que empecé a escribir el mío, y es que este blog personal acaba enganchando por la simpatía de su creadora.

4-Historias Catódicas. Porque, aunque me quede medio ciega leyendo sus posts, siempre encuentro algo divertido y bien escrito. De los más entretenidos con los que me he topado, la verdad.

5-Anfibióticos. Porque es un blog creado por un grupo de estudiantes de Periodismo que han hecho de las noticias un espacio original.

6- Eva Bouvais. Porque escribe demasiado bien.

7-Entrando en mi mundo. Porque este curioso blog se dedica a utilizar enlaces a otros para redactar sus posts, así vas conociendo nuevas direcciones mientras te encuentras cosas curiosas. Tengo que admitir que no me gustó conocerlo al darme cuenta de que me habían etiquetado en la palabra torpe, aunque luego resultó que tenía sentido por una entrada que escribí aquí :).

Et voilá. Ya he hecho mi pequeña aportación al mundo blogosférico. Espero que al menos les haya hecho gracia a los “ganadores”.

De nuevo en Madrid.

Después del viaje que comenté que iba a hacer por Londres y Colonia (muy bien, gracias; fotos aquí), he estado hasta este domingo en San Lorenzo de El Escorial, como siempre. Parece ser que el clásico prejuicio de “Aquí no hay playa” sigue en pie. Demasiada gente me pregunta que por qué me gusta tanto veranear en Agosto a 40 minutos de mi casa. Esa gente no lo ha vivido, claramente.

No me voy a liar a hablar de las virtudes de El Escorial, pero sí debería hablar de un par de cosillas que no faltan ningún verano: las orquestas y los bailes típicos; y no tienen que ir necesariamente mezclados. 

Cuando hablo de orquestas me refiero a las que vienen al pueblo del 10 al 15 de Agosto, cuando celebramos San Lorenzo; y no tienen ni violines ni pajaritas, sino teclados y brillantina, mucha brillantina.

¿Qué harían los pueblos españoles sin esas orquestas de nombres fáciles y peinados imposibles? Existen dos tipos: las sencillas y las que lo viven. Las sencillas suelen estar compuestas por una banda y una pareja que canta, y no dan tanto juego. Ahora, las que lo viven son una especie de reinvención de La Tribu de los Brady, siempre más macarras y provocativas (por así decirlo). Ellas aparecen llenas de purpurina, subidas a plataformas y enseñando la tripa -aunque no tengan el mejor tipo para hacerlo-, ellos mostrando músculos, repeinados y guiñando el ojo; y todos cantan como si estuvieran poseídos: moviendo los brazos y sonriendo demasiado.

No nos engañemos, el público es más bien escaso y no suele estar muy atento, de ahí que los cantantes tengan que demostrar su profesionalidad pidiendo a gritos que den palmas o que hagan los coros. Ahora totalmente en serio: yo me deprimiría, no tengo ni idea de cómo consiguen actuar tan animados. ¿Será que no pueden ver que enfrente tienen a un grupo de niñas de quince años que han conseguido de rebote el permiso para salir esa noche hasta la 1, a un matrimonio joven con sus niñas pequeñas medio dormidas, a otro de ancianos bailando pasodobles -suene lo que suene-, y a los tres colgados de turno que quieren fiesta como sea pero tampoco hasta el punto de seguirles el rollo (yo incluida, me temo)?

A ellos les da igual. Destrozan todo tipo de temas, desde los clásicos a los más actuales; y hasta hace unos años siempre eran españoles, pero he notado que últimamente se arrancan con lo que les echen, y eso lo hace aún más gracioso.

Un placer poder disfrutar de ellos, en definitiva.

El otro must del que hablaba eran los bailes populares, en los que pude participar este fin de semana, en la Romería de la Virgen de Gracia. En este caso la banda es diferente, porque la fiesta está más arraigada y tiene sus tradiciones, pero al final todo se reduce a lo mismo: vino y bailes. Así de simples somos.

Como en toda romería, la gente se divide en peñas -cada cual con un nombre peor, y mejor no os digo el de la mía- e intenta aprovisionarse de comida. Las peñas que se lo montan bien tienen carpa, comida, sangría, y participan en el concurso de carretas -consistente en hace una minifalla con el tema que quieran-. Las cutres, como la mía, damos gracias con ir con una camiseta y tener sangría (de brik, ojo).

De todas maneras, he tenido uno de los mejores fines de semana de mi vida, culminado con el baile del Rondón al ritmo de las jotas gurriatas (de San Lorenzo). Un año más cuelgo el vídeo que lo demuestra.

Lo malo es que ahora Madrid me da pereza… Y echo de menos a estas locas.

Sé que todo el mundo está ansioso por ver qué pasa, por qué no publico. Lo sé, lo sé. Y lo entiendo.

Ahora en serio. Durante todo el mes de Agosto y hasta el domingo pasado me he conectado muy poquito a Internet, sólo para cosas básicas.

La verdad es que, a pesar de lo viciada que estoy al ordenador, es un gusto poder desconectar de vez en cuando -y más aún cuando la única asignatura que tienes que estudiar para Septiembre es Periodismo en Red-. Y eso es precisamente lo que he hecho.

Sin más dilación os comento que tengo varios posts en construcción y que en breves empezaré a subirlos. Puede que incluso hoy. O no.

No sé… Sigo con la pereza del verano. Es lo que tiene ser estudiante

Yo no soy cursi. No lo creo, vamos. Cariñosa sí; pesada seguro. Pero cursi… Puede que de puertas para dentro lo sea, pero como eso nunca lo sabréis, pondré cara de Chuck Norris y seguiré con mi post.

Algunas de mis amigas son tan cursis que parece que están enamoradas entre ellas. Necesitan decirse constantemente que se quieren, y las felicitaciones de cumpleaños suelen ser una buena excusa para evocar los años de amistad y para dejar patente cuán importante es la otra…

La verdad es que en este terreno me he acostumbrado y lo controlo. Tengo cubiertas sus necesidades, y si hay que llamarlas gordi  cada tres frases, colgar con un mua, y terminar los mensajes con Tq, se hace. Y si hay que dar un abrazo diciéndoles que se las quiere, se da. Porque no es que no lo sienta, que conste. -Lo de gordi no, que puedo salir mal parada.-

Ahora, tema chicos. No puedo con las parejas empalagosas. Puede que desde fuera yo resulte empalagosa a alguien, y sé perfectamente que cuando me pongo ñoña soy bastante cansina. Pero no creo que me veas jamás haciendo el “cuelga tú“, o corriendo hacia mi pareja en el aeropuerto; así por poner ejemplos tontos y sin querer dar nombres y apellidos de quienes cometen tales barbaridades -que los tengo-.

Los mensajes en el móvil: ¡que no necesito que mi novio me diga cada noche lo importatne que soy para él! Que eso no es ser soso, es tener dos dedos de frente. Conozco a una chica que si su novio no le pone que la quiere cada noche se cabrea. Eso es una tiranía, no una relación de pareja.

No continúo con el tema porque os juro que podría tirarme horas, y cuando me enrrollo lo hago bien.

El caso, ¿todo esto a qué viene? Que entre tantas cursiladas con las que me voy tropezando por el mundo -que suelen venir camufladas de horteradas, porque hay que reconocer que van peligrosamente de la mano-, me he quedado enamorada de esta canción: Mint Car.

El grupo es The Cure, me imagino que algunos lo conoceréis. Tíos raros donde los haya, pero que resulta que son capaces de hacer la canción más cursi del Universo sin despeinarse; más que nada por el fijador del cantante.

Y leyendo la letra de esta canción y viendo después el vídeo, una puede llegar a la conclusión de que a veces se puede ser cursi… Pero disimulando y sin perder la compostura.

Así que ahí va mi cursilada del verano: pongo este vídeo pensando en el viaje que me espera por Londres y Colonia. Me imagino que no me volveré a conectar hasta septiembre, así que feliz verano a todos y espero que disfrutéis de la canción.

 Besos varios.

Mint Car - The Cure

Never guessed it got this good,
wondered if it ever would,
really didn’t think it could.
Do it again?
I know we should!!!

The sun is up,
I’m so fizzy I could burst!
You wet through and me headfirst
into this is perfect,
it’s all I ever wanted.
Ow! It feels so big it almost hurts!

Never guessed it got this good,
wondered if it ever would,
really didn’t think it could.
Do it some more?
I know we should!!!

Say it will always be like this,
the two of us together.
It will always be like this
forever and ever and ever…

Shame on me. ¿Recordáis que me apunté al gimnasio el año pasado? Bueno, pues en esa ocasión desperdicié, (frente a todo pronóstico, ¿eh?) un maravilloso bono de diez entradas válido durante seis meses… Porque fui dos veces.

¿Y por qué debería avergonzarme? Pues porque desde abril de este año vuelvo a ser abonada del mismo gimnasio y, atención, ¡voy! ¡Y no lo he contado todavía aquí!, con el jugo que puede dar el tema…

Atentos: de abril a julio, miércoles y viernes, una hora de lo que llaman GAP (Glúteos, Abdómen, Piernas). Pero no es operación bikini, ¿eh? Eso es demasiado tópico…

Tú te apuntas, y cuentas emocionada el total de días que asistirás, y así a ojo calculas lo estupenda que te vas a poner para el verano. Error, queridos, error. El primer número lo divides por la mitad, la segunda imagen la doblas exactamente. Et voilá! Tu imagen en bikini para el verano.

Aparte de eso, a mí me divierte bastante ir al gimnasio, la verdad; es como adentrarte en una dimensión desconocida. Y tras cuatro meses no acabo de adaptarme.

Lo primero, ¿por qué son todos tan felices? No voy a hacer suposiciones malintencionadas sobre lo que se echan en los batidos estos reconstituyentes -sólo con pensar en sabores tales como chocolate con plátano me pongo enferma-, pero en serio que no me parece normal lo sonrientes que son todos los de la recepción. ¿El problema?, pues que no sé a qué se debe tanta amabilidad. ¿Quieren retenerme más meses? ¿Les caigo bien? ¿En realidad su sonrisa es de pena y te miran de arriba abajo pensando “pooobre…”? No sé. Me confunden; no consigo captarles y cada vez que entro en el recinto me siento incomodísima.

De todas maneras eso se pasa pronto, porque en seguida ves que todos los cachitas que te saludan y sonríen publicitan un calendario en el que han posado desnudos para recaudar fondos. Que qué manía, ¿eh? De toda la vida, para poder irte de viaje de fin de curso hacías fiestas y camisetas, no te ponías a posar en pelotas. Pero últimamente la gente ha perdido la vergüenza y se dedica a apropiarse meses del año y a hacerse fotografías absurdas -y por lo general malas- con cualquier excusa. Con lo cual, ya lo siento si habéis participado en algo así, pero consiguen que pase de la confusión a cierto sentimiento de… ¿superioridad?. No sé, pero ya no me atoran.

El caso es que después de eso, toca bajar las escaleras hacia el vestuario, el lugar donde se comprueba que, definitivamente, la gente no tiene ningún tipo de pudor. Tengo veinte años y puede que esté anticuada, pero a mí ver señoras completamente desnudas ya me descoloca del todo. Que sí, que suena bien, que será la fantasía de muchos… Pero no os equivoquéis, porque a mi gimnasio no vienen, gracias al cielo, Gisele Bundchen y Jessica Alba, sino la señora que está echando barriga y la gordita que necesita hacer ejercicio. La realidad puede ser muy cruda…

Para superar este mal rato (yo vengo cambiada de casa) me concentro en mirar mis zapatillas, con lo cual no sé muy bien cómo es el vestuario, porque es que se pasean como Pedro por su casa, y en cuanto te descuides, ¡zas!, más de lo que querías verle a la señora de sesenta años.

Otra persona a la que no le importa enseñar más de lo que yo opino que debería es a mi monitor. Es un mozetón encantador -sí, mozetón es la palabra- y muy profesional, pero debe de ser que no encuentra pantalones cortos de su talla, por lo que el pobre va más bien apretado. Si lo ves de pie, bueno, choca pero está todo controlado; pero, claro, cuando te tienes que poner de rodillas en el step y levantar la pierna para atrás… la cosa se complica. Una vez más, yo opto por mirar al suelo y hacerme la sueca.

Pedro, así se llama el mozetón, también es un especímen propio del hábitat del gimnasio, que cada dos por tres siente la necesidad de gritar cosas como “¡Vamos, chicos!” o “¡Sí! ¡Con fuerza, siéntelo!”. También tiene la capacidad de gritar por encima de una música que ni la mejor rave de Madrid. Ésta varía con el profesor, pero jamás cambiará algo: cuanto más hortera, más motiva. O eso es lo que deben de pensar ellos, porque madre mía, aparte de que suelen ser letras hablando de cosas completamente inapropiadas cuando te encuentras tumbada boca arriba aprentando el culo para endurecerlo, la música es como de feria de pueblo. Pero a ver quién rompe esa tradición. No seré yo, desde luego.

Lo cierto es que cuando termino en el gimnasio me siento bien, estoy contenta por haber hecho algo. Y aunque no es que esté consiguiendo el cuerpo envidiable que yo me imaginaba mientras firmaba la matrícula, sí que estoy contenta. Lo malo es que, mientras pienso lo buena deportista que soy, me paseo por la Castellana con los pelos de punta, roja, y bebiendo agua sin parar; y sólo me doy cuenta cuando llego al portal de mi casa y me encuentro con el nuevo vecino guapísimo del 4º, ése con el que nunca coincido cuando voy con vestido corto para ir de fiesta. Claro, cosas del directo…

Ser progre es complicadísimo. Me parece que debería escribir otro post sobre cómo ser moderno y no morir en el intento, pero por ahora me ceñiré a seguir contando cómo me meto en cualquier acto multitudinario que se precie. El viernes pasado tocó Rock in Rio.

¿Que a qué viene lo de ser progre? Pues porque ahora resulta que te miran mal por ir al Rock in Rio y no poder ir a festivales como Werchter (Bélgica) o Summercase (Madrid y Barcelona). Que sí, que son festivales a los que me hubiera encantado ir, pero, mirad, qué queréis que os diga, será la edición menos rockera de este festival, pero lo cierto es que me lo pasé como una enana en Arganda del Rey.

Para empezar, y aunque sea de mal gusto decirlo, que no pagamos un duro. No… aún no tengo un pase de prensa (tiempo al tiempo), pero sí amigos y un poco de morro. Entre que nos consiguieron invitaciones, que las metimos en un sobre VIP -sin serlo- para aparcar gratis, y que conocíamos a un camarero, ocho amigos nos ahorramos unos 150 euros en una noche impresionante; pero que de no haber sido de esta manera no hubieramos podido disfrutar. Es decir: vaya robo.

Más de setenta euros la entrada, veinte euros el párking -o chuparte tres horas de cola para coger un autobús bajo el sol de las cinco de la tarde en Madrid-, y la comida y bebida que tienes que consumir en unas ocho horas de festival… De ahí que la media de edad rondara la treintena. Pero vamos, que teniendo en cuenta que han montado una macrociudad para cinco días, ya pueden intentar sacar monedas de oro de debajo de las piedras, ya.

Porque otra cosa no, pero piedras hay para aburrir. Yo llegué con sandalias marrones, y salí con una capa gris hasta la rodilla. Eso sí, de repente te encuentras unos terrenos de césped artificial que ni Polaris World -de estos que no puedes arrancar una sola hebra para hacerle nuditos mientras estás tumbada absorta en tus pensamientos-.

La cosa es que para haber construido todo en medio de la nada es impresionante. Y, aunque es un poco como el desierto del Gobi, mucho calor durante el día y mucho frío por la noche, yo estuve perfectamente todo el día: desde las siete de la tarde a las tres de la mañana que pasé ahí. Fui con miedo, pensando que sería horrible el agobio -tengamos en cuenta que sólo en el párking de pago caben 7000 coches-, pero si no te quieres pelear por ver la cara del cantante a diez metros, se está perfectamente.

Yo vi los cuatro conciertos del escenario principal: Stereophonics, Amy Winehouse, Jamiroquai y Shakira. El primer grupo increíble, como no podía ser menos. Tocaron bien, fueron simpáticos con el público -son británicos y nos felicitaron por la Eurocopa, eso les da puntos claramente- y la última canción que cantaron fue una de mis favoritas, Dakota. Ninguna pega. Pero sí un consejo: por muy rockero que seas, a las siete de la tarde en julio en Madrid y con focos apuntándote, puedes quitarte la cazadora de cuero; nadie va a dudar de ti.

Amy fue puntual. Eso ya me llegó al alma. Y yo lo siento, sé que no es la compañera de juergas ideal, pero amo a esta mujer. ¿Por qué? Porque me importa un bledo su vida, tiene una voz y unas letras impresionantes; y el viernes salió con su copa de balón al escenario y no defraudó. Además, este concierto lo vi sentadita comiendo pizza en el césped, como debe ser.

Y ya lo siento pero no soporto a Jamiroquai. Tiene buena voz y baila bien, pero es que todas sus canciones son iguales. Opté por tumbarme y oírlo de fondo…

Y Shakira, como siempre, estupenda. Su concierto fue especialmente corto -o a lo mejor es que el anterior se me hizo interminable-, pero cantó fenomenal y sigo preguntándome cómo narices mueve así el pecho. Es que no lo entiendo.

Aparte de la música, pudimos ver desfiles de moda -con Ariadne Artiles incluida-, y terminar de ser cutre-lux y hacernos con un montón de muestras de todo lo que nos ofrecían. Como si ir gratis no hubiera sido suficiente.

La tirolina que cruzaba el gran escenario y la noria tenían colas infinitas así que ni lo intentamos, pero seguro que merecía la pena…

En resumen, toda una experiencia que me alegro de haber aprovechado y que sin duda repetería. Además, ahora tengo una pulserita que dice Yo fui. Me doy con un canto en los dientes.

PD: Las fotos, en Flickr; y aquí un vídeo de Cris y yo cantando Maybe Tomorrow de Stereophonics.

He llegado a la conclusión de que yo sería una reportera estupenda, porque es cuestión de que haya mogollón en Madrid que allá voy. Y lo mejor de todo es que me hago amigos en todas partes…

La cosa es que este fin de semana ha quedado muy claro que una de las cosas más importantes de este país -por no decir la más- es el fútbol, y por una vez hemos ganado. Y eso se celebra dando abrazos a desconocidos, chocando palmas con los conductores de los coches que pasen a tu lado, y cantando con quien te cruces -siempre y cuando lleve camiseta, por favor-. Y yo, que soy un poco macarra en el fondo, estuve el domingo por la noche y lunes por la tarde por la Castellana y Colón.

Y qué queréis que os diga. Una celebración en la que no se torean coches con banderas españolas, o en la que es fácil respirar… no es una celebración. Si se hace, se hace bien, hombre.

Y si al final aparece Manolo Escobar y se remata con Hombers G y su Voy a pasármelo bien, mejor que mejor.

Si no tenéis ni idea de planchar, no cojáis una plancha y la pongáis sin más sobre un vestido de 15 euros; porque puedes acabar pidiéndole pantalones cortos a tu amiga para poder salir a la calle sin mostrar tu ropa interior.

PD: La noche se solucionó con un rápido cambio de vestuario en mi casa y una gran noche :).

Y ya he terminado la mitad de la carrera.

No sé si soy medio periodista aún, sólo sé que estoy de vacaciones.

Un placer poder restregaros compartir esto aquí.

Buen día.